Encuentro una flor;
se acaba la primavera
y no recuerdo si ahí afuera
he olvidado el yermo son.
La lluvia hace presencia;
se mojan los sueños-beso
y ya no sé si es por eso
se ausenta nuestro perdón.
Se tiñe de bianco todo;
llega el invierno a tientas
para que no me arrepienta
nevando mi desazón.
Clava alfiler al lobo;
que después del tiempo esquivo
aún cualquier acto-motivo
para no morir de amor_es...
un suspiro y un cuchillo,
más dolor y más dolor.
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