¿Dónde me he perdido?

Perfiles de fuego o juegos de perfil.

Sombras

Su presencia nos coloca
sin pensarlo, aquí o allí,
simultánea, va cambiando
tras de ti.
En su presencia de ausencia
lo que proyecta es así,
¿sin sol quién sabe guiarla?
ella también es gris.
En el ocaso se oculta
y osculta cada perfil,
parte de telón de fondo
y siempre diluye el fin
Es una mancha apodada
y efímera, como vivir,
el enigma de sus mezclas
es coexistir

relatividad

mi solo,puede ir más rápido que nadie,
solo,
nadie puede ir más rápido que tú,
de modo,cómo puede ser de relativo
el como,
si no hay nadie como yo ni como tú.

como lo oyes

"la sotana por el tobillo y el bolsillo por la rodilla"

.Corazón.

Si tu no lo quieres,
no será para ti,
ni siquiera lo verás.
Si no me deja pensar
que más puedo decir.
Si tan solo al latir
 puede contar y vivir...
Si sólo quiere doler
que me deje dormir.

...

mi piedra hueca,
tu muro cortina
de tela fina,
mi boca seca.

No me gusta cambiar, para volver a tener.

No me gusta el deber, como motor del hacer.

si tengo que hablar contigo
que sea de ti primero
el hablar de mí
puede esperar hasta luego

si tengo que hablar contigo
ser sincero no es mi juego
y si tuviera que serlo
moriría en tu consuelo

si tengo que hablar contigo
que la boca sea el tiempo
y las palabras pasos
de latido y segundero

si tengo que hablar contigo
casi mejor espero
si anticipo la respuesta
me evitare muchos peros

¿Dónde están nuestros límites?
El comienzo fue compartido,
horizonte de sensaciones
y de suspiros.
¿Quién no ha hecho sitio?
Si en esencia nuestro espacio,
donde sumamos y nos reimos
lo manejas tú, y es mío.

Del ocio al vicio hay un precipicio.

Tretas por tetas. ¿letras por metas?

....encontraré....

Que difícil ser sensible
a la tatola,
que congela cada instante
en la memoria.
Que difícil ser poeta
en primavera,
sin saborear la gloria.

Se nos escapa!

desde el muro de un no por respuesta,
en un tablero que con los años se encoje,
se nos escapan entre los dedos,
las caricias de nustros roces.

......=.......

Un mar de cristal que arde,
donde al que escribe y llora
lo llaman cobarde,
un acorde de lavadora,
un ritmo pobre
y un tren de alardes.

Solo un vano, en el nombre,
pasos que se demoran...