He cargado esta mochila
y el futuro prometido
se a tormado clandestino
cuando el rojo, es ya lila.
cuando el ojo ya no mira,
y mis pasos ya se han ido
y el futuro ha sucedido
¿ de qué sirve ya la ira ?
algodón que es poesía,y
cura para el corazón,
de la razón que es herida,
noche que a todos llegó,
pensando que aún es de dia
y a todos se atragantó.
Eso si que es poesía
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